VIGÊNCIA DA NOITE - OU AURORA

Surrealismo de Salvador Dalí (1904-1989); pintura da série "Relógios Moles"

A Guido Guerra, in memoriam

                                  

Como um pássaro que passeia devagar na estiva

de um porto qualquer, olhos baços, mente esquiva,

divago na sala, mirando as estrelas da noite que passa.

Para ser um filósofo, em grave silêncio, me falta massa,

temas eternos, mente febril, serenidade no olhar,

imunidade a relógios e o grave prazer de pensar;

me exprimo com o nada, atento aos estertores da vida, 

neste espaço que me serve de confortável guarida,

para pensar em mim mesmo, amealhar meus ciclones,

ruídos da alma, como quem reaviva um cemitério de clones.

Como quem mira estrelas cadentes, na noite sossegada,

me estiro no sofá, respiro e realinho as curvas da estrada,

mais próximo de mim, inumeral, distante do mundo,

sem ser nenhum gênio, mago, de pensamento profundo.

Com um livro na mão, revista ou jornal, um copo de vinho,

converso comigo, meus dias e noites, com saudades de mim.

Ou com o que me resta de sustos, recompondo os cristais,

que a vida quebrou, o vento levou e, no entanto, quer mais.

E com tantos sentimentos vivos que me correm na veia,

na noite diversa, como um grão que se desprende da areia,

medito estendido no sofá desta sala como sempre agradável,

sempre calma, sem calor de emoções, sem tempo instável.

Enquanto a amada que vigia meus sonos dorme no quarto,

ouço na caixa de som alguém a dizer-se de sonhos farto;

eu próprio, em meu canto, me alimento de perdas também,

por minhas estivas mentais aguardo a madrugada que vem.

O vento lá fora rebenta vidraças, em plena alvorada;

cá dentro divago, espio a noite. Não espero mais nada.

(Salvador, jun. 2006)

HOMEM MORTO DIANTE DO RIO

(À memória imortal de Adalgício
de Oliveira Leite, varão campestre,
guardião das matas de Itacaré, vez
por outra, narrador de jagunçagens)

Ibant obscuri sola sub nocte per umbram.
(“Iam obscuros pela sombra na noite solitária”; Virgílio, Eneida, Canto VI, 268)

Barro Vermelho. Subindo a ladeira,
Parede em taipa, o teto era de palha,
E de barro socado o chão da casa.

Adalgício, o seu nome. Eu, diante dele,
Recém-arremessado ao mundo, ouvia-o,
Que bem me vinham vozes que eram suas.

Sobre baú de cedro e couro velho,
Arrimo da carcaça, queixo e mãos
Contra magro joelho, o tempo verga.

O senhor das estradas e dos montes.
A testa alta, cabelos já grisalhos,
tal um fauno, um arauto de outras eras.

Na sala tosca, o grave monge entoa
de sangue e arrojo histórias pelejadas,
na doce luz da tarde que descamba.

Palavras mágicas em duro rosto,
Sonho a jorrar da boca do homem calvo,
Perpétuo, no passado e no presente,

A voz do bardo rústico desfia
Luas coalhadas de esperança e medo:
Árdua canoagem sobe e desce rios,

Destino obscuro de homens pela noite
Conduzir (todos mudos) de Sergipe,
Límpido fogo, pelo Rio Almada.

Crispada mão, a arma no coldre oculta,
Brilha o punhal de doze polegadas,
O facão e o fuzil papo-amarelo.

Fome de comer nuvens, de romper
Mata fechada atando feixe e fardo,
Chuva e lama ungindo ouvido e tato.

Vaus e lajedos, pântanos e serras,
Dentro da noite a aurora como guia,
Mas no íntimo era o sol que te mirava.

Quando morreste no catre de tábuas,
À beira de outro rio de outras lendas,
Teu passado viajava pelos dias.

Mais que um farol, a mente recompunha
Geografias de coisas e de gentes,
Na batalha do sonho contra a sombra.

Talante que decifra telhas vãs,
No horizonte de ganhos e perdidos,
Ficou teu nome, sim, como um troféu.

 

Rosto anguloso, clara pele em corpo
ossudo, a firme voz despeja o sumo
do que foi glória e ardor no anonimato.

(2003)  

Outono perto de Murnau; pintura do expressionista Wassily Kandinsky (1866-1944), óleo sobre tela

A EDIÇÃO MATUTINA

Glauber Rocha e Florisvaldo Mattos, amigos (Salvador,1976)

            (À memória de Glauber Rocha, artista, amigo e companheiro de jornal)

Nada sei além do que me contam

os hebdomadários perseguidos

os diários desaparecidos

os livros burocraticamente censurados

os discursos jamais pronunciados

Muito

                        de dor enclausurada

                        de raiva contida

                        de memória desesperada

Muito

                        de petrificado esterco

                        de martírio indevassado

                        fel de carcomida flor

Como em toda experiência humana

Como em toda verdade proclamada

Há a marca indelével do sofrimento

nas páginas enfurecidas

Nada sei além do que me contam

relatórios

encimados  por tipos de caixa negros

vomitando

pelas janelas dos escritórios

pelos pátios dos colégios

pelos verdes

gramados dos jardins municipais

pelas oficinas mecânicas

pelos bares

pelas praias e estádios superpovoados

pelos ônibus

                        pelos trens

                                         pelos aviões

e navios que levam petróleo

pelo mar                                           

por todas as estradas que começam na infância

                        Tudo o que o chão calou e o ar esqueceu

                        Tudo o que a água afogou e o fogo torrou

                        Tudo o que o sol escondeu e a lua gelou

                        Tudo o que o dia borrou e a noite ofendeu

Por esta janela escancarada diante do mar

com o horizonte lantejoulado de nuvens claras

na manhã de um dezembro moribundo

rajadas de azul me trazem a história

de tudo

estampada na páginas em fúria

onde não há nenhum signo gráfico

nenhum nome

somente linhas de sangue

                                            vergonha e desespero

                        Algo lido não sei onde

                                        mas logo esquecido

                        Algo escrito não sei onde

                                        mas logo apagado

                        Algo de ausência denunciada

                                         mas logo justificada

                        Algo de presença intolerada

                                          mas logo consentida

                        Algo de dúvida arguida

                                         mas logo desfeita

                        Algo que violou a alma

                                         mas logo com rigor apurado

                        Algo de assombro que povoa os muros

                        Algo de aceso punhal que cega as mentes

Algo catastrófico no refúgio dos mitos

que nunca veio à luz nem foi explicado

            Vem-me pela porta  aberta desse verão doente

            ecoando na varanda das páginas desertas

das edições que sangram gota a gota

nas enfermarias do acontecer

(de ontem

                 de hoje

                             de amanhã

                                   de sempre)

e adquire uma velocidade assustadora

Porque a luz é forte e ensurdece

Porque o agitado do mar escurece

Porque chega o vento e exerce

o poder de lançar a espuma

contra as estrelas adormecidas

Porque a poeira da rua enegrece

as vestes nos varais abandonados

Porque é cedo e todos sabemos que tarda 

Um novo ciclope no horizonte aparece

Os corpos voam sobre os arranha-céus

            Porque a exausta carne se desprende

            dos ossos ante petardos de sal

Nada sei além do que me contam

as furiosas páginas dos diários mudos

Morreu o Chefe de Reportagem

                           E ficamos todos tristes

A penumbra da noite avança pelo amanhecer

A neblina é densa e os automóveis

entram em choque de faróis apagados

Queremos uma pauta

um roteiro qualquer

Não o que leve ao esclarecimento

de todas as culpas

Não buscamos desvendar o impossível

Queremos uma pauta

um caminho (por exemplo)

Que comece pelos itens das lojas de brinquedos

prossiga com a listagem para as horas de lazer

Que enumere os chopes de todos os botequins

Que reproduza todas as gargalhadas do perímetro urbano

Que forneça o mais seguro boletim meteorológico

Que informe o que se passa nos cinemas

Que esconda os dejetos lançados sobre os monumentos

Que estimule o Ba-Vi das ilusões primeiras

Que abra os corações aos ritos do candomblé

Que dê verso às canções dos trios-elétricos

Que vista a mortalha dos foliões de todos os dias

Que prepare o espírito de todos para o Carnaval

E assim seguindo apenas

o curso luminoso

de cada signo morto

perfurando o arenoso

das páginas desertas

bobinas de horror

manchas de tinta fresca

chumbo e insone rastro

Chorarei então

por entre os escombros

da edição matutina

(Salvador, ago. 1981)

PAI, IREI TAMBÉM

Para onde fores, Pai, para onde fores,
Irei também, trilhando as mesmas ruas.
(Augusto dos Anjos)

Pietá and Revolution by Night, 1923, pintura de Max Ernst (1891-1976)

Corro em busca de um segredo. Meu pai,
Enfadado, olhos fixos no horizonte,
Lamenta o estio que anuncia lutos,
O prenúncio de fomes no que pensa.

Olhos percorrem serras e caminhos,
Mapa que vãs palavras não desvendam.
Seca e sertão – seu magma de pretéritos;
Destino – impoluto ímã e chamamento.

Logo mergulha em teias verdejantes.
Interroga o porquê dos dias árduos,
Amargo trânsito, espinhos sob frondes,
Dura locomoção, serão de relhos.

Nunca a saudade o visitou (estranho
Dogma que o tempo inscreve a pata e faca,
Percorre os labirintos do existir
E cobra da alma o seu quinhão de pranto).

Nunca o sonho sorriu-lhe. Deus tampouco
Abriu porteira ao gado de seu pasto.
Só morcegos nos altos caibros, vozes
Por sobre telhas agouravam sonos.

Olho meu pai. Seus olhos miro. Ó luz,
Ó espelho em que me vejo (e não é um sonho).
Sou ele, sou-lhe igual, a diferença
Provém da terra que nos fez parceiros.

Não roçou a doçura nossos rostos.
Pedras latejam ígneas, leitos sangram.
Alma e carne sulcam léguas de viagem.
Navego em brenhas, visgo de cacau.

Súbito estremece o cenho carregado.
De rude origem choro que a emoldura,
Crispada mão a terra lavra insone:
Moeda de água que é tudo e não é nada.

Lembro meu pai, seu rude calendário:
Tácito dizer de olhos que se calam,
O menear do sono ao pé do rádio,
Prendas do ofício de espreitar luares.

Rio de perdas, cabedais em mim,
Em que rede hoje afundas teu cansaço,
Ó meu pai, bússola e água que me buscam,
Congelando renúncias, silêncio, ais?

Quanto de ti, do rosto retesado,
Estua em sítio de prosperidade
Negada; quanto, noite alta, em vigília,
A mão tateando livros de comércio,

Sólidos borderôs de endividados, 
A forma encapsulada de teu gênio,
Quanto te devo eu associado a instantes
De teu rolar em transações de esperma.

A tarde em que da face escorrem luas
Sabe a rosas a propagar coágulos
Do adolescente cosmo de carências
Que eu percorria apascentando sombras

Da terra de onde emerge altissonante
Teu cabedal de notas promissórias.
De águas e campos temerários vêm
Talvez meus passos, eu e tua sombra.

Quanta névoa hoje, pai, meus olhos cobre.
Com íntimo rumor sonhos meus revolvem,
Sob metal, pedra, terra ou campa, a vida
Que se foi. Ora, os ventos que roçaram

O dorso alto da serra, mãe de rastros.
Ora, pássaros e animais de carga
Sobem do ônix da noite, aura perene,
Derivados do cosmo em que te moves.

(In “Poesia Reunida e Inéditos (São Paulo: Escrituras Editora, 2011, págs. 300/302)